"Mon corps est une boutique éphémère, si tu ne me rapelle pas cette semaine, ça sera trop tard."
Si seulement j'osais t'avertir, mais j'ai peur que ça soit vain, j'ai peur que tu me renvoi ma propre agressivité, alors je garde, j'encaisse mais j'accumule, et je commence à bouillir, de rage et d'affection, car au final on a besoin de nos bourreaux. Je m'attache au bûcher qu'est ta rare tendresse et tu met feu à la paille, la paille que sont tout ces mots secs, silencieux, salaces. Leurre, dévotion.
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