Future rust and then future dust

On m'a d'abord brisé les chevilles, puis les tibias, les genoux, mes adducteurs sont sur le point de céder, puis on s'attaquera à mes côtes, à mes clavicules, à mes phalanges. On me cassera la machoire, le nez, les arcades. Et pour finir, on me brisera le cœur.

Je mange des bouts de questions. Je mange tes réponses. Je sais ce que tu aimes, ce que tu veux, ce que tu n’a jamais eu. Je sais combler les vides. Je sais les créer. Il est facile de simuler le manque, ou la satiété. Mais je bois tes paroles. Tu m’enivre. Et je dévore; tu abrège ton discours, tu étouffe tes questions pour laisser place à la fumée, à la brume à travers laquelle tout paraît si beau et magistral, celle qui amène les chimères. Tu crois apercevoir un nous. Tu nous élèves au rang d’animaux. La fumée, l’illusion écartent tout de ce nous. Seuls. Dans la brume. Je ne fais qu’une bouchée de ton mirage, on ne dis pas ces choses, les choses perdues, les choses qu’on rêve. Il faut les rêver avant que la réalité ne les rendes ridicules.